Mi madre de 81 años estaba sentada solemnemente en un banco en la iglesia de Cristo. Fue un servicio conmemorativo para un amigo de 101 años. En medio del elogio del pastor, el celular de mi madre se apagó. El tono de llamada no era un canto de Chopin o Handel, sino el ritmo palpitante de "Are You Ready?" Cantada en falsete completo por las ardillas. Su nieta de 12 años, Cassie, había programado el teléfono.
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Todas las cabezas de la iglesia se volvieron hacia mi madre. Pobre alma, ni siquiera sabía cómo apagarlo. Temiendo que pudiera volver a estallar, Madre se sentó al teléfono, esperando sofocarlo. Segundos después, la capilla volvió a llenarse con el sonido de las ardillas; Cassie estaba llamando para ver si una de sus amigas podía ir a la escuela en coche.
Como yo, mi madre no estaba lista para la revolución de la comunicación. Como profesora de periodismo, me digo que toda esta conexión es el vínculo que une a la Familia del Hombre. Pero en mis momentos más tranquilos (de los cuales ahora no hay muchos), veo que hemos creado una nación de zombis: con la cabeza gacha, los pulgares en pequeños teclados, millones sin sentido que miran sin comprender, arrastrando los pies hacia un horizonte invisible. Para ellos, el resto de nosotros somos invisibles. No hace mucho tiempo, un colega se sorprendió al ver que se acercaba una joven; ella había estado demasiado absorta en sus mensajes de texto como para notar las palabras "Baño de hombres" en la puerta. Por un breve momento brillante, se quedó sin palabras.
En estos días, yo también llevo un teléfono celular sujeto a mi cinturón, con la esperanza de que la gente del pod (er ... gente del iPod) me confunda con uno de los suyos. Pero rara vez lo enciendo. A juzgar por la urgencia que me rodea, solo yo no tengo nada que decir, nada que exija comunicarme en ese instante. No espero ninguna llamada, mensaje de texto o correo electrónico de tal importancia que no se pueda servir tan bien con un sello y una oración completa, los cuales parecen destinados al basurero de la historia.
Para muchos, vagar fuera de la red es la muerte misma. La leyenda dice que cuando la evangelista Aimee Semple McPherson murió en 1944, fue enterrada con un teléfono conectado para poder alertar al mundo sobre su resurrección. (De tales historias, los periodistas dicen: "Demasiado bueno para comprobarlo"). ¡Esta generación bien puede elegir ser sepultados con sus BlackBerries, listos para enviar un mensaje de texto a ese OMG final! desde el otro lado.
OMI ("En mi opinión") hemos ido demasiado lejos. No todo tiene que ser compartido en el momento en que se concibe. (Cubrimos la boca cuando tosemos, ¿por qué no cuando pensamos?). Digo que cualquier pensamiento que no tenga una vida útil de más de cinco segundos es mejor dejarlo sin articular. A Alexander Graham Bell le gustaba mantenerse en contacto tanto como el próximo tipo, pero durante la ceremonia que siguió a su muerte el 2 de agosto de 1922, los teléfonos de América del Norte fueron silenciados en homenaje a su inventor. Por curioso que parezca hoy, me pregunto si podría ser necesario un poco de silencio y cierta moderación. Al igual que mi pobre madre, parece que pocos de nosotros sabemos cuándo o cómo apagarlo todo. Quizás las Ardillas hicieron la pregunta correcta: "¿Estás listo?" Para mí, la respuesta es "De ninguna manera".
Ted Gup es profesor y presidente del departamento de periodismo del Emerson College de Boston. El es el autor de varios libros.
