Hay un error común sobre el genocidio que ha molestado a Omer Bartov durante mucho tiempo. "Tendemos a hablar del genocidio como algo que exige la deshumanización", dice el profesor de historia europea de la Universidad Brown. "Pensamos que es un proceso en el que tienes que separarte de las víctimas, distanciarte de ellas tanto como puedas y crear un sistema de separación". La realidad del asesinato en masa, dice, es mucho más íntimo.
Bartov debería saberlo. Durante los últimos 20 años, ha reconstruido la historia de 400 años de una ciudad fronteriza de Europa del Este para mostrar las raíces profundamente arraigadas que llevaron al genocidio durante la Segunda Guerra Mundial.
Anatomy of a Genocide: The Life and Death of a Town Called Buczacz, publicado esta semana por Simon & Schuster, establece las relaciones multigeneracionales de larga data que existieron entre ucranianos, polacos y judíos en la ciudad de Buczacz (pronunciado Buh-cha-ch ) para cientos de años antes de que la guerra se desarrollara y los vecinos se volvieran vecinos. Dentro de unos años, la policía alemana y ucraniana erradicaría casi por completo a los residentes judíos de Buczacz. Los nacionalistas ucranianos, a su vez, devastarían a la población polaca de Buczacz.
Anatomía de un genocidio: la vida y la muerte de un pueblo llamado Buczacz
En Anatomy of a Genocide, Omer Bartov explica que la limpieza étnica no se produce como se retrata con tanta frecuencia en la historia popular, con el rápido ascenso de un líder político vitriólico y la liberación del poderío militar. Comienza en aparente paz, lenta y a menudo inadvertida, la culminación de desaires, rencores e indignidades acumulados.
ComprarLa historia de Buczacz es la historia del genocidio que se desarrolló en una ciudad, pero también la historia más amplia de cómo pueden ocurrir tales atrocidades masivas en comunidades de todo el mundo. "Se puede tomar una sociedad en la que las personas hayan vivido juntas durante siglos, y esa misma proximidad, esa misma relación entre vecinos puede tener una dinámica de violencia y auto justificación", dice Bartov.
Estudiantes de Beis Yaakov interpretando la obra "José y sus hermanos", Buczacz, 1934. Omer Bartov entrevistó a Esther Rivka Wagner, segunda fila, quinta desde la derecha, en diciembre de 2009. Wagner, quien nació en 1924 y era hija de Buczacz el rabino Shraga Feivel Willig, fue el único sobreviviente de su familia. (Museo Memorial del Holocausto de los Estados Unidos, foto 4959) El historiador comenzó a investigar seriamente el tema del genocidio moderno en 1989, después de mudarse a los Estados Unidos a los 40 años. En su hogar natal de Israel, Bartov se centró en la historia militar, investigando la dinámica de la ideología, la motivación, el adoctrinamiento y los crímenes de guerra. Esos intereses lo llevaron a centrarse en la historia moderna de Alemania, con énfasis en la Alemania nazi. Pero dudó en estudiar el Holocausto directamente, dado que tal trabajo se usaría inevitablemente dentro del discurso político israelí.
Cuando se mudó a los Estados Unidos, se sintió más libre para estudiar el Holocausto. Pero pronto se molestó por cómo se presentaba el genocidio. "Me volví cada vez más descontento con la discusión sobre el Holocausto [como] único, particularmente como historiador", dice. “No se puede entender un evento histórico sin contextualizarlo, es decir, ponerlo en algún tipo de contexto y compararlo con otros. Cuando dices que algún evento es "único", estás hablando en términos metafísicos. Deja de ser historia ".
En un viaje de trabajo a Alemania, vio algo que también le preocupaba: sus colegas enseñaban el Holocausto con poco énfasis en las memorias o los testimonios de primera mano. "Lo estaban mirando desde el punto de vista de los perpetradores y la organización del genocidio", dice Bartov. "Dijeron: 'Bueno, nosotros como alemanes, eso es lo que tenemos que hacer. Tenemos que entender por qué nuestros portadores anteriores habían hecho eso. Tenía sentido desde su punto de vista, pero no tenía tanto sentido para mí como una comprensión del genocidio, como una comprensión completa ".
Se preguntó: ¿cómo se vería el genocidio cuando se estudiara no a través de los ojos de las grandes fuerzas sistemáticas, sino a través de los individuos que lo llevan a cabo?
Como sucedió, ya tenía una ciudad en mente para un estudio de caso. Decidió preguntarle a su madre, que tenía poco más de 70 años, sobre su infancia en Buczacz, la ciudad de la que también vino el famoso novelista israelí Shmuel Yosef Agnon.
A fines de la década de 1960, después de que Agnon ganara el Premio Nobel de Literatura, su familia había acogido al famoso autor durante un período en el que vivieron en Londres. Bartov recuerda que su madre se acercó a Agnon y le dijo: "Sabes, yo también vengo de Buczacz". Recuerda que Agnon respondió, quizás un poco arrogante: "Ahora que recibo el Premio Nobel, todos dicen que vienen de Buczacz". "
Pero la madre de Bartov realmente era de allí. Bartov sabía que ella había emigrado a Israel antes de la guerra en 1935, pero hasta ese momento no le había pedido detalles sobre su vida en Buczacz. Ese verano, él la visitó en Tel Aviv. Cuando se sentaron juntos en la cocina de su madre, él le preguntó por primera vez sobre su infancia.
Lo que ella dijo lo sorprendió. "Ella sabía, por supuesto, lo que sucedió allí, al menos el bosquejo, y sabía que todo el resto de su familia fue asesinada", dice. Pero ella no habló sobre genocidio. En cambio, recordaba a amigos que eran ucranianos; ella recordaba haber estudiado polaco en la escuela; hablando yiddish en casa. Sus recuerdos eran cariñosos.
"Eso realmente me interesó", dice Bartov. “¿Qué fue en una ciudad como esa? Y había cientos de ellos, que hicieron posible que los niños que crecían allí fueran muy felices en este ambiente multiétnico y multirreligioso, y que estos mismos lugares produjeran tanto ¿resentimiento, rabia y envidia de que cuando llegara el momento la gente se volviera unos contra otros?
Cuerpos exhumados en 1944 por la Comisión Extraordinaria Soviética en Fedor Hill. Las víctimas eran probablemente ex funcionarios soviéticos ejecutados por los alemanes a principios de agosto de 1941 en el cerro Fedor, a medio camino entre Buczacz y Zyznomierz. (Departamento de Archivos del Estado del Servicio de Seguridad de Ucrania. Ternopil. Spr. 30466, apéndices) En ese momento, su idea era explorar la relación entre las víctimas y los perpetradores en la ciudad durante la Segunda Guerra Mundial. "Pensé que me llevaría un par de años, porque es una ciudad pequeña", dice Bartov. En cambio, terminó pasando casi 20 años investigando, viajando a nueve países diferentes, aprendiéndose nuevos idiomas y acumulando una sala llena de documentos.
En Buczacz y otras ciudades, la narrativa común del Holocausto es que los alemanes entraron con la intención de matar judíos. Pero para poder eliminar completamente a los judíos, necesitaban la cooperación, a menudo la cooperación demasiado ansiosa, de la gente del pueblo. Como Bartov llegó a comprender, no podría haber espectadores en una ciudad como esta. “Este término simplemente no se aplica en pueblos pequeños donde se perpetra violencia masiva. Todos están involucrados ”, dice. “Porque son los vecinos quienes pueden salvarte o traicionarte. Te refugiarán o te denunciarán.
En el libro, desglosa la larga historia de conflictos étnicos que permitió un colapso tan completo de las normas sociales durante la Segunda Guerra Mundial. A lo largo de la historia de Buczacz, los ucranianos se vieron a sí mismos como víctimas de los judíos y los polacos; los polacos se veían a sí mismos como víctimas de los ucranianos y los judíos; los judíos como víctimas tanto de los polacos como de los ucranianos.
"La sensación de ser víctima te da una sensación de superioridad moral y te ayuda a identificar a los que están en tu contra, particularmente a los que están a tu lado", dice Bartov. "Lo que es, supongo, interesante, pero también muy preocupante, es la medida en que este discurso de victimización en situaciones como la Segunda Guerra Mundial te da licencia para perpetrar violencia".
Sobrevivientes y el memorial improvisado en el cementerio judío de Buczac, 1945. (Archivos de Yad Vashem, Jerusalén, 10002/1) Como erudito en genocidio, Bartov está acostumbrado a documentar relatos de inhumanidad. Pero a veces, incluso a él le resultaba difícil no dejar que la investigación se volviera demasiado personal. En un momento, tuvo que hacer una pausa al recopilar cuentas de mujeres sobrevivientes de estas atrocidades que tenían 11 y 12 años, alrededor de la edad de su hija en ese momento. "Hubo momentos en los que simplemente no podía leer ni escuchar estas cuentas", dijo, "porque no podía conectar la vida de la casa de mi pequeña hija con el tipo de ... Era simplemente inconcebible".
El año en que nacieron muchas de estas mujeres testigos (1924) también lo sacudió. Ese fue el mismo año en que nació su madre. "Si se hubiera quedado allí y no hubiera dejado a su familia en 1935, y si hubiera sobrevivido, lo cual era muy poco probable, habría pasado por esas experiencias que describen estas mujeres", dice. “Lo hizo muy personal porque era básicamente una cuestión de cuatro años. Si no se hubieran ido en el '35, para el '39 no habrían podido irse. Su vida y la mía propia, si hubiera sucedido, habría sido completamente diferente ".
Pero el número cada vez menor de sobrevivientes, que hasta este momento habían sentido que nadie jamás contaría su historia, lo empujó hacia adelante para completar lo que a menudo se sentía como una tarea sisifana. Se sintió obligado a avanzar, dice, por un sentimiento de culpa. "No eran jóvenes, y yo no era rápido", dice Bartov. La mayoría de las personas con las que habló murieron entre el momento en que las entrevistó y el momento en que terminó el libro. Uno de ellos era su madre, que enfermó poco después de la visita de Bartov a Tel Aviv en 1995 y no vivió lo suficiente como para unirse a él en un viaje de regreso a Buczacz.
"En cierto sentido, se lo debía a ellos", dice Bartov. "No podía dejarlo ir".
