Es hora de un nuevo tema de Inviting Writing. Después de algunas semanas de compartir las interacciones a veces tensas entre los servidores de los restaurantes y los clientes, pasamos a otro tipo de relación: la que tiene con su cocina. Cuéntanos una historia verdadera y original que tenga lugar o tenga algo que ver con tu cocina y su papel en tu vida. ¿Es tu laboratorio, tu santuario, tu prisión o tu sala de juegos? ¿Es la fiesta central o, como en el siguiente ensayo que escribí para comenzar, fuera del alcance de los intrusos?
Envíe sus ensayos a con “Inviting Writing” en la línea de asunto antes del viernes 15 de julio. Los leeremos a todos y publicaremos nuestros favoritos los lunes posteriores. Recuerde incluir su nombre completo y un detalle biográfico o dos (su ciudad y / o profesión; un enlace a su propio blog si desea incluirlo).
No en mi cocina, no lo harás
por Lisa Bramen
Hasta que aprendí a cocinar, en mis 30 años, mi cocina era poco más que un área de almacenamiento de leche y cereales innecesariamente grande. En la década entre la universidad y la mudanza con el hombre con el que finalmente me casé, vivía solo y rara vez hacía algo más elaborado que hervir un poco de pasta. Sin embargo, todavía era mi cocina y, por lo tanto, dentro de los límites de mi apreciado espacio personal.
Este período de vivir solo coincidió con una relación inusualmente larga de sequía. Fui a muchas citas con hombres que traté de querer, pero generalmente me encontraba deseando estar en casa con un buen libro. Estaba, para tomar prestada una frase de Sasha Cagen, profundamente soltera.
En medio de este romántico Sahara, conocí a un chico en una fiesta. Él fue bueno. Compartí algunos de mis intereses. Tenía un buen trabajo Razonablemente lindo. También acababa de salir de una relación a largo plazo (de la que me habló) y parecía terriblemente ansioso por pasar directamente a la siguiente. En la fiesta, cada vez que me excusaba para tomar un trago o usar el baño, en diez minutos reaparecía a mi lado. Estaba un poco molesto, pero una parte de mí, la parte que es demasiado tímida para entablar conversaciones con extraños, se sintió aliviada de tener a alguien con quien hablar. Y siempre en mi cabeza estaba esta pequeña voz que me decía que le diera a alguien la oportunidad de no ser demasiado crítico.
Cuando inevitablemente llamó para invitarme a salir la semana siguiente, acepté. Salimos a comer sushi y lo pasamos perfectamente bien. Sin embargo, todavía no hay chispas. Mi instinto, que me decía que no era el adecuado para mí, se resistió con el optimismo forzado de esa voz en mi cabeza.
Después de la cena, sugirió que alquilaramos un video para ver en su casa. Ideé un plan de escape en caso de que hiciera un avance sexual, pero resultó ser mucho peor: quería acurrucarse en el sofá y ver el video, como una pareja de ancianos casados.
"Es muy agradable acurrucarse con alguien", dijo, poniendo su brazo alrededor de mi hombro. Se sentía como una camisa de fuerza. Tenía la sensación de que no le importaba mucho los hombros que estaban llenando su abrazo recientemente desocupado. Sin embargo, por alguna razón no pude alejarme. Sabía decir que no cuando lo necesitaba, pero negarle afecto a alguien que obviamente lo necesitaba parecía cruel.
Cuando le conté a mis amigos sobre la fecha, algunos de ellos tenían una opinión diferente a la mía. En lugar de encontrar su comportamiento espeluznante y prepotente, pensaron que era una gran señal de que estaba tan ansioso por tener una relación. Yo también quería uno, ¿verdad? Al menos no era el tipo habitual de Los Ángeles que parecía ver la monogamia como una reliquia pintoresca de la América Central de los tiempos pasados. Mis amigos lo hicieron sonar como si fuera Jerry Seinfeld, rompiendo con alguien por tener manos de hombre o comer sus guisantes uno a la vez.
En el fondo, sabía que estaban equivocados, y que esto nunca iba a funcionar, pero les dejé convencerme para que le diera una oportunidad más. (Resulta que esa voz en mi cabeza era realmente el eco de sus malos consejos).
Sin embargo, antes de nuestra segunda cita, cruzó la línea. Quería cocinarme la cena, en mi cocina. Estoy seguro de que pensó que era romántico, pero para mí sonaba como una invasión de mi privacidad, como lo hubiera sido ofrecerle lavar la lencería u organizar mis armarios. Tuve visiones de él apareciendo con cajas móviles y un juez de paz. Si la voz en mi cabeza decía algo, no podía escucharlo sobre mi estómago gritando: "¡Diablos, no!"
Traté de persuadirlo gentilmente de que deberíamos ir a un restaurante en su lugar, o al menos cenar en su casa. El insistió. "Realmente no me siento cómodo haciendo que cocines en mi cocina", le expliqué. No lo dejaría caer. Él tomó mi renuencia como una señal de que tenía miedo de estar en una relación. Tenía miedo, no de una relación, sino de él.
La segunda cita nunca sucedió. Estaba guardando mi cocina para el tipo correcto. Y aunque me llevó mucho tiempo encontrarlo, finalmente lo hice.
