Para la invitación de este mes, le pedimos que nos cuente sobre su relación con su cocina. Tenemos algunos ensayos fabulosos que publicaremos los próximos lunes. En primer lugar, es el recordatorio de Ashlee Clark de que, no importa cuán pequeña o inconveniente o anticuada sea su cocina actual, es probable que la haya tenido peor en la universidad.
Clark es escritor y editor independiente en Louisville, Kentucky. Ella escribe sobre comida local y comida frugal en su sitio web, Ashlee Eats.
Comida del dormitorio
Por Ashlee Clark
Viajé por una mezcla de cocinas acordes con la vida de un joven adulto durante mis años universitarios. Las cocinas compartidas fueron las peores.
Estas cocinas eran habitaciones oscuras y abandonadas al final del pasillo equipadas con una estufa, fregadero y poco más. Las habitaciones siempre olían a pizza rancia y palomitas de maíz de los esfuerzos de cocina a medias de otros estudiantes.
En los tres dormitorios en los que viví durante mi tiempo como estudiante de primer año, generalmente solo había una cocina en cada piso. Tuve la desgracia de estar siempre en el extremo opuesto del pasillo de los espacios de cocina antes mencionados. Cada vez que tenía ganas de comer algo que requería más preparación que la ensalada de atún, tenía que juntar mi exigua colección de utensilios en una bolsa de plástico, ir a la cocina, preparar mi plato y luego recuperarlo. Dios no permita que dejes tus utensilios de cocina en una cocina comunitaria. Solo llevaría cinco minutos de su ausencia que sus utensilios de cocina terminen en la basura o en la bolsa de la compra de otra persona.
Hacer cerdos en una manta, un alimento reconfortante que me alimentó durante muchas sesiones de estudio de la Civilización Occidental, fue una verdadera prueba de paciencia y sigilo. Nunca me di cuenta de cuánto me llevó hacer este sabroso manjar hasta que tuve que llevarlo por un largo pasillo, The Shining -esque. Estaba el tubo de panecillos crecientes, el paquete de perritos calientes, las lonchas de queso. El Pam, la bandeja para hornear, los guantes de cocina. El cuchillo, la espátula, el plato.
Extendía mis suministros a través de la encimera de formica y juntaba mi comida a la tenue luz sobre el horno. Pero cortar y rellenar un hot dog con queso y enrollar la creación en masa fue simple en comparación con llevar mi comida a mi habitación con el número original de cerdos en una manta en la mano.
El aroma de la carne procesada se deslizó rápidamente por debajo de las puertas de mis vecinos mientras mi comida se horneaba. Los compañeros de salón con los que nunca había hablado se deslizarían hacia la cocina y crearían una charla ociosa antes de finalmente pedirme que compartiera. Mi panza hambrienta quería gritar: "Haz las tuyas, amigo", pero mis modales sureños siempre me hicieron obedecer su pedido.
Entonces, para evitar compartir mi generosidad, tuve que cocinar con sigilo ninja. Tan pronto como metí mi bandeja para hornear en el horno, comencé a cubrir mis huellas. Tiré las envolturas plásticas de queso. Lavé vigorosamente mis utensilios. Reuní todo lo que pude en mi bolsa de supermercado y esperé a que la masa se volviera dorada y que el queso comenzara a gotear por los lados de la carne. A la primera señal de que mi comida estaba completa, tomé la bandeja con una mano cubierta con guantes de cocina y la bolsa de la otra. Asomé la cabeza por la puerta y corrí por el pasillo antes de que alguien descubriera mi deleite culinario. Esta tarea se hizo difícil por el golpeteo de los utensilios contra mi aerosol de aerosol para cocinar, pero nunca me detuve. Si alguien salía de su habitación, les daba un simple asentimiento sin disminuir mi ritmo.
Repetí este proceso varias veces al mes durante gran parte de mi carrera universitaria. Todo ese escurrimiento me enseñó a cocinar en una cocina inadecuada bajo extrema presión. Y todavía tengo una debilidad por los cerdos en una manta.
