Una tarde, a mediados de enero de 1901, Murray Hall llamó a un médico a su casa en el bajo Manhattan, ordenó a su criada e hija que se mantuvieran fuera del salón, abrió los botones de su abrigo gris de la mañana y esperó a saber cuánto tiempo le quedaba. izquierda. El médico vio que el cáncer en el seno izquierdo de Hall había cortado un camino despejado hacia el corazón; solo era cuestión de días. Hall se dio cuenta de que su muerte desencadenaría un escándalo político nacional, y tal vez se consoló un poco al saber que escaparía de las secuelas, todas las incesantes consultas y especulaciones espeluznantes, la condena piadosa y las bromas obscenas, la verdadera maravilla de que nunca había sido lo que parecía
Murray Hall, un político de Tammany con un secreto.
Podía predecir cada historia que contarían. Murray Hall había sido un elemento inteligente en la política de la ciudad de Nueva York durante 25 años, sacudiendo cada mano en el 13er Distrito Senatorial, agitando el voto por Tammany Hall. Y, de hecho, tenía razón: después de su muerte, discutían cómo, el día de las elecciones, él —no podían decir que ella— había votado, posando para una fotografía en las urnas; qué audaz, qué descarado que una mujer se apropie de la franquicia. Qué extraño pensar que podría haber otros también.
Uno de los viejos enemigos de Hall, Abraham Gruber, líder republicano del Distrito 17 de la Asamblea, bromeó diciendo que debería haber una ley que exija que los capitanes de Tammany "usen bigotes" para que ninguna mujer pueda volver a votar. "Ustedes, compañeros de Tammany, son muy inteligentes", agregó el senador estatal John Raines. "No me sorprende que hagas un voto tan abrumador allí abajo, cuando puedes vestir a las mujeres para votar".
Hall parecía acostumbrarse a la costumbre y era selectivamente fastidioso. Si dejaba su sombrero en el medio del piso, su doncella sabía que no debía tocarlo. Pasó sus días en el Tribunal de la Policía del Mercado de Jefferson proporcionando fianzas para prisioneros y sus noches en varios salones de la ciudad, jugando al póker y bebiendo whisky y conspirando contra los republicanos, el humo de cigarros empañaba su rostro. Emborracharlo lo suficiente y él dirigió sus pensamientos hacia adentro, ofreció pequeños destellos de su ser privado. Cómo odiaba a su primera esposa y extrañaba a su segunda, la última muerta ahora por casi dos años; habían adoptado una hija y la criaron juntos, una chica inteligente de veintidós años que compartió su temperamento rápido. Consígalo aún ebrio e invirtió el rumbo, volviéndose hacia afuera nuevamente, lanzando su voz (extrañamente falsete, debe decirse) al otro lado de la habitación, coqueteando con cualquier mujer que pasara, una vez que abordó a dos policías en la calle, colocando una "nube de tormenta". "Bajo la mirada de un oficial antes de que lograran esposarlo. Sus manos largas y afiladas tenían el agarre de las de un gigante.
Era un engaño notable, pero había habido pistas, pistas leves, la suma de las partes que se quedaba muy por debajo de la totalidad. La cara de Hall siempre había sido extraordinariamente suave, su figura liliputiense, sus pies tan pequeños que tenía que ordenar sus zapatos a medida. Llevaba un abrigo dos tallas más grande, prestando un peso cuadrado a sus hombros. Un viejo conocido lo recordó practicando su caligrafía, suavizando los adornos por lo que parecía estar "en la mano de un hombre". Tenía una afición secreta por las novelas románticas. Una vez entró en un bar en la avenida Greenwich con una mujer en cada brazo, y los tres se sentaron en una mesa en la parte trasera. El cantinero tomó las órdenes de los compañeros de Hall, y luego se volvió hacia Hall y le preguntó: "¿Y qué quieres, viejita?". Hall llamó al cantinero una docena de nombres que no se podían imprimir, amenazó con tirarle una botella y tuvo que ser refrenado.
Había algo más, ahora que lo pensaba: Hall se había vuelto inusualmente recluido en los últimos meses, omitiendo las reuniones en el Iroquois Club, reduciendo su negocio de fianzas. Una persona lo vio con más frecuencia que la mayoría, CS Pratt, propietario de una librería de la Sexta Avenida. Hall había sido un cliente fiel durante años, tomándose su tiempo para examinar los estantes, generalmente seleccionando un tomo sobre medicina, incluido un volumen de 1881 titulado The Art and Science of Surgery . Siempre pedía estudiar los libros en casa antes de comprarlos, y si demostraban que era de su agrado, pagaría cualquier precio que Pratt le pidiera. "Leía bien", dijo Pratt, "y no le gustaba la literatura ligera". El librero nunca sospechó la naturaleza desesperada de las colecciones de Hall. Imagínese a Hall hurgando en las páginas, febril, frenético, memorizando recetas y recolectando ingredientes: arsénico, conio, hierro, yodo, manteca de cerdo, ungüento del hidriodato de potasa. Destacó un pasaje sobre colisiones físicas que aceleran el crecimiento de tumores y envió una carta al fiscal de distrito quejándose de haber sido golpeado por un hombre en una bicicleta. Tal vez siguió las instrucciones sobre aplicar presión al seno, pero aún podía sentir el tumor goteando a través de su piel, oler su perfume mortal. Debe haber calculado cuánta morfina podría inyectar sin perder el control de un bisturí. Hace tres meses, cuando se había quedado sin opciones, vendió cada libro de medicina en su biblioteca uno por uno.
Cada momento privado, real o percibido, se retorcía y giraba y se sostenía a la luz, pero al final Murray Hall no contó ninguna historia propia, ni siquiera a su hija, que se negó a llamar a su padre "ella". mes después de la muerte de Hall, el psicólogo sexual Havelock Ellis buscó las raíces de su vida. Murray Hall era Mary Anderson, nacida alrededor de 1840 en Govan, Escocia, una huérfana que huyó a Edimburgo y, finalmente, a América, vestida con la ropa de su hermano muerto. Sus colegas ofrecieron homenajes a la prensa ("¡Ella está muerta, pobre!", Exclamó el senador estatal Barney Martin), pero ninguno de ellos asistió a su funeral. A última hora de la tarde del 19 de enero, el empresario de pompas fúnebres recogió a Hall del salón de su casa y lo llevó al cementerio Mount Olivet. Por primera vez en cuarenta años, estaba vestido con ropa de mujer, y en la muerte se convirtió en un impostor diferente, esta vez en contra de su voluntad.
Fuentes: Havelock Ellis. Estudios en la psicología del sexo, vol. II Nueva York: Random House, 1937; Samuel Cooper y David Meredith Reese. Un diccionario de cirugía práctica . Nueva York: Harper & Brothers, 1854; "Sorprendido por las revelaciones de Hall". Chicago Tribune, 19 de enero de 1901; "Tratamiento de suero para el cáncer". New York Times, 25 de junio de 1895; "Mystery of Murray Hall". New York Tribune, 19 de enero de 1901; "Tell-Tale Hands". Boston Daily Globe, 21 de enero de 1901; "Familiares de la esposa asombrados". Boston Daily Globe, 20 de enero de 1901; "Bigotes para hombres de Tammany". New York Times, 20 de enero de 1901; "La muerte reveló su sexo". New York Tribune, 18 de enero de 1901; “¡Ella está muerta, la pobre compañera!” New York Tribune, 19 de enero de 1901; "Murray Hall engañó a muchos hombres astutos". New York Times, 19 de enero de 1901; "El funeral de Murray Hall". New York Times, 20 de enero de 1901; "La mujer vive como hombre". Chicago Tribune, 18 de enero de 1901.
