Annalee Newitz ha escrito sobre ciencia y cultura pop para Wired , Popular Science , New Scientist , The Washington Post y muchos otros. Ella es la editora en jefe de io9.com (una lectura obligada para cualquier fanático de la ciencia y / o ciencia ficción) y actualmente está trabajando en un libro sobre cómo los humanos sobrevivirán a la próxima extinción masiva, que será publicada por Doubleday.
Comenzó con monstruos y terminó con taxonomías. Cuando era niño, mis padres me llevaron a los fosos de alquitrán de La Brea en Los Ángeles, donde los estanques de alquitrán burbujeante habían engendrado mamuts desprevenidos, preservando perfectamente sus huesos. Podrías caminar hasta una valla de eslabones de la cadena y mirar boquiabierto el alquitrán que aún hierve a fuego lento, donde los conservadores del museo habían creado un cuadro de una familia de mamuts lanudos que intentaba rescatar a uno de sus miembros, que se hundía lentamente en el olvido. Me encantaron los huesos gigantes que podías ver en el museo cercano y me convertí en un feroz entusiasta de los dinosaurios, aprendiendo los nombres de todos los mega-monstruos que habían venido antes que los mamuts. Construí un modelo de estegosaurio y lo puse al lado de mi cama.
En la escuela primaria, llegué a comprender que cualquier programa o libro etiquetado como "ciencia" resultaría increíble. Devoré libros sobre biología, antropología, espacio exterior y evolución. Pasé mucho tiempo reflexionando sobre el póster en la biblioteca de mi escuela que mostraba las etapas evolutivas entre Australopithicus y Homo sapiens . Me gustó cómo los científicos tomaron el desorden del mundo y lo organizaron en clasificaciones, categorías y fragmentos comprensibles. Al mismo tiempo, la ciencia abrió un abismo enorme de lo desconocido dentro de los objetos ordinarios. Una mesa de madera no era solo un mueble, era una masa de átomos enjambre, constantemente en descomposición y cambio.
Incluso cuando me desvié a las humanidades y las ciencias sociales en la escuela de posgrado, llevé mi amor por las categorías científicas conmigo. Estudié géneros narrativos porque eso me permitió ubicar películas y libros en categorías reconocibles (incluso si esas categorías incluían "sin categorizar" o "loco"). Y en mi disertación, analicé la forma en que las historias de la cultura pop sobre los monstruos evolucionaron con el tiempo. Incluso en ausencia de ciencia, tenía mis taxonomías y teorías evolutivas. Y, por supuesto, mis monstruos.
Durante la última década, he escrito casi exclusivamente sobre ciencia. He vuelto a mis raíces como un geek de la ciencia, pero ahora entiendo que cada descubrimiento científico siempre tiene lugar dentro de una historia. No quiero decir que no haya verdades: una de las cosas que más me gustan del pensamiento científico es que permite que la evidencia pruebe los hechos de manera más o menos definitiva, lo cual es frustrantemente imposible en las humanidades y las ciencias sociales. Pero la ciencia es, sin embargo, una historia sobre el mundo, una forma de explicar cómo funciona todo. Lo mejor de todo, la ciencia es una historia con un final abierto. Cada descubrimiento termina con más preguntas. Y cada línea de preguntas científicas termina con: "No sé, pero estoy diseñando un experimento para averiguarlo".
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